Лирика. Часть 2

[Роман Артман]

Рисовал я натюрморт...
Маслом на планшете
И следило много морд,
В комнате за этим.

Натюрморт был из колбас,
Сыра и печенья
Слева, с краю -тёмный квас,
Баночка варенья…

Вот этюд уже готов...
Славно всё выходит!
Всё прекрасно, нету слов...
Квас, вот только бродит…

Я пошёл на перекур,
На балкон квартиры...
И продлился этот тур-
Семь минут, от силы…

Тут знакомый позвонил...
Рассказал, про что - то...
Долго я не говорил -
Рисовать… охота…

Захожу с балкона я...
Натюрморта, нету!
Может, кажется, друзья!?
Не хватает… свету!?

Пригляделся - нет колбас!
Пошехонский - в Лету…
И остался только квас
И баночка при этом…

Морды все, исчезли вмиг:
Разной - всякой масти.
Исчезает мой шедевр
В ярко-рыжей пасти…

Натюрморт я свой спасу!
Всё же, дорисую…
Мне плевать на колбасу..
Малость, подрихтую.

Вот бутылка, эт шедевр!
Нету, даже в Лувре,
Я продам, за тыщу евр
Сделаю - в натуре...

Солнце жарит, день идёт,
Время к перекуру…
Квас наш, крышку достаёт:
Прет и прёт, как сдуру.

Всё исправил, всё вернул…
Новая картина...
Квас меня не обманул-
Вырывался скотина!

Пеной всё вокруг облил,
Льётся из бутылки…
Я сначала его пил:
До коликов, в затылке.

Разбухает на глазах
Сладкое печенье…
Что за, ёкарный бабах!?
Что за развлеченье!?

Оживает натюрморт
И растёт и льётся...
Накормил он целый ызвод,
Надо мной смеётся…

Всё! Прощай, ты мой шедевр-
Нет терпенья больше!
Ты мне столько стоил ЕВР-
Стал я, только тоньше!

Мне осталась целиком
Баночка варенья-
Приходите пить с чайком-
Сёдня...воскресенье!

[Анатолий Борисов]

Роман Артман,

Рисовал я натюрморт...

Как говорил классик, :"Если к достоинству мудрости вы добавили бы достоинство краткости, то ваша диссертация имела бы не менее двух достоинств."

[Роман Артман]

Сообщение от Анатолий Борисов

"Если к достоинству мудрости вы добавили бы достоинство краткости, то ваша диссертация имела бы не менее двух достоинств."

Вы, опять подбиваете на логлайн... !? Хорошо, уговорили!
Пока художник рисовал...
Лев, всю натуру изжевал...
И вместо тела, нынче кости,
Был маловатый, видно ростик.

[Годемиан]

Тим Бертон
"Девочка Вуду.

Кожа ее из кусочков холста
сшита умело и ловко,
а в сердце ее воткнуты
булавки с цветными головками.

У нее много разных зомби,
она держит их в полном трансе.
Среди них есть даже один,
привезенный прямо из Франции.

Но проклятье на ней и она понимает -
ничего с ним поделать нельзя.
Кто обнимет ее -
на булавки надавит
и они ее сердце пронзят."

Граф Д, это ваш перевод? Натуральненько, красочно

[Граф Д]

Годемиан,
Да мое. Спасибо

Вот еще несколько
http://forum.screenwriter.ru/showpos...postcount=3851

Ко мне даже стучался этой весной один студент-киношник, просили разрешения использовать мой перевод в КМ, что там вышло - я не в курсе.

[Граф Д]

Граф Д

ПОЭТ И КРИТИК

Гроза закончилась, с тревожным криком птицы
Метались над деревьями вдали
И туч угрюмых плыли вереницы,
Похожих на большие корабли.

И все дышало миром и покоем,
Цветов повсюду лился аромат.
В саду в тот вечер оказались двое -
Поэт и критик, оба вышли в сад.

Поэт был юн и мало повидал –
Наивное, но пылкое созданье,
А критик стар и печень подорвал
За годы постоянных возлияний.

Изрек поэт – «Вот ветви, словно руки
И капля на листе слезой хрустальной!»
А критик проворчал – «Сейчас умру от скуки!
«Хрустальная слеза» – и пошло, и банально».

Поэт сказал – «Вот ветер злобный стих,
И радуга от края и до края!»
А критик отвечал – «Какой ужасный стих!
В нем смысла меньше, чем в вороньем грае».

Так говоря, они прошли сквозь сад –
Кругом трава дождем была примята –
И добрались до новых, свежих гряд
(На них лежит забытая лопата).

«Здесь через год распустятся лилеи, -
Поэт манерно руку вдаль простер, -
А там тюльпаны и сказать посмею…»
Тут критик оборвал – «Нести кончайте вздор!»

«Зачем стихи, коль нету новых мыслей?
Кто вам сказал, что вы, пардон, поэт?
Я из-за вас, юнцов проклятых спился!
Вы пишете фигню!.. Что это?! Боже! Нет!»

Вечерний сад притих перед закатом,
На горизонте небо заалело.
Поэт стоял, держа в руке лопату
И думал сумрачно – «Куда же спрятать тело?!»

[Роман Артман]

Сообщение от Граф Д

И думал сумрачно – «Куда же спрятать тело?!»

И жарко, надо бы быстрей...

[Граф Д]

Жарко, надо бы быстрей...
Эй, добыча для червей!
Все сложилось бы иначе,
Был бы ты ко мне добрей!


Это такая неофициальная концовка

[Роман Артман]

в узде усталости
в смирении жары
июль проходит
с жаждой комариною
и млеют травы
с полдня до зари
клонясь к земле
затоптаны скотиною
и ветра нет
и воздух пересох
и ночь безумна
каждый день врасплох
июль любить
наверно не моё
засиженное мухами
житьё
*********************************

Был бы ты ко мне добрей!
закопал бы поскорей
зеленей была б трава
над могилой синева...

[Граф Д]

Родилась песня. Из глубины души.

Широка страна моя родная,
Много в ней енотов и ежей!
Где еще их столько я не знаю -
Сколько здесь, на родине моей...

[Роман Артман]

Сообщение от Граф Д

Родилась песня. Из глубины души.

Песня рождается............
Где еще их столько я не знаю -
Сколько здесь, на родине моей...
Нет животным не конца, не краю...
С южных гор, до северных морей.

[Алхимик]

Сообщение от Граф Д

Вечерний сад притих перед закатом, На горизонте небо заалело. Поэт стоял, держа в руке лопату И думал сумрачно – «Куда же спрятать тело?!»

Пока поэт метался от волненья,
Искал топор, чтоб тело расчленить,
То критику пришлось в сюжет вмешаться,
И кое-что в концовке изменить.

Найдя топор, поэт вернулся в сад,
Но вместо тела, только лужа крови.
Поэт воскликнул - "Был же мёртв! Не понимаю! Как?"
И в тот же миг поэт вдруг взвыл от боли.

В его спине торчал кусок стекла,
Что был в саду всегда на случай ливня.
"Тебе я покажу нескучный сад!
Ты думал что убил? Но всё же жив я!"
Перед поэтом критик, как живой,
Разрублен череп, кровь течёт рекой,
Но он стоит с ухмылкою кривой,
Похоже, умирал он не впервой.
"Ты знаешь, что я сделаю с тобой?
Поэтишко, убийца и отстой.
Бери лопату, землю быстро рой,
Чтоб жизни путь продлить немного свой."

Поэт схватил лопату, стал копать,
Надежды не теряя убежать.
Но критик, словно злобный прокурор,
Над ним теперь держал его топор.

Копал поэт, и вдруг в испуге отскочил,
Лопату в что-то мягкое вонзил.
"Здесь труп!" - взволнованно вскричал поэт.
"А что ты ждал? Знакомься с Графом дэ.
Он здесь лопату также забывал,
И так же как и ты он здесь копал,
Но только я его не убивал,
Он громко пукнул, и концы отдал.
Я лишь его по-дружбе закопал,
Ведь он ещё при жизни так вонял...
Потом, всплакнув, я на стекло пролил слезу,
Остался ждать в саду игривую грозу.
Смотрел задумчиво на стаю белых птиц,
Что гибла под ударами зарниц,
Потом встревоженно взглянул на сухость скал,
И понял, мало вас я убивал.
А впрочем, нет, живите, мне плевать,
Вам всё-равно поэтами не стать,
Не в рифме дело, нужен божий свет,
Но он пока вас не коснулся, нет.
Я это говорю вам, как поэт...
Алхимик

[Граф Д]

Сообщение от Алхимик

"А что ты ждал? Знакомься с Графом дэ. Он здесь лопату также забывал, И так же как и ты он здесь копал, Но только я его не убивал, Он громко пукнул, и концы отдал. Я лишь его по-дружбе закопал, Ведь он ещё при жизни так вонял...

Воняет мерзко пастырь ваш Кураев
Вонял Генон - Смотрителя кумир
И автор вед славянских (имени не знаю)
Зловоньем жутким отравлял эфир
Воняет чернь, она воняет страшно
На "родине" моей везде несет дерьмом
И вы Алхимик, в сущности - какашка
А ваша "вера" - подлость и дурдом.

Воняет бог и в бездне небосвода
Воняет глупый детский русский рай
Где не в чести рассудок и свобода
Вонь не убавить, как не убирай

[Граф Д]

Сообщение от Алхимик

Потом встревоженно взглянул на сухость скал, И понял, мало вас я убивал. А впрочем, нет, живите, мне плевать, Вам всё-равно поэтами не стать, Не в рифме дело, нужен божий свет, Но он пока вас не коснулся, нет. Я это говорю вам, как поэт...

Ну если вы поэт, то я, конечно нет!
Вас "божий свет" коснулся, говорите?
И сделал вас таким?! И вы теперь поэт?
Спасибо, не хочу!Вы бездарь, извините.

Поэта делает талант, уменье, вкус!
Работа над собой, а также вдохновенье.
У быдла вкуса нет. Вы быдло, я боюсь.
И ваши омерзительны творенья.

[Граф Д]

Алхимик,
Я помню, вы так трогательно на меня набросились в свое время, из-за того, что я задел чьего-то там папашу. Оказалось, что у вас отец болеет (хотя к нему у меня на тот момент претензий вроде бы не было) и поэтому об отцах ничего плохого говорить нельзя.
Я вот думаю, как вы считаете, ваш отец вами бы гордился, читая то, что вы периодически пишите мне.
Тут два варианта.
Либо он был нормальный человек и ему было бы стыдно. И тогда вам должно быть стыдно сейчас.
Либо он вас бы одобрил, а это означало бы, что он такое же глупое примитивное быдло, как и вы.
Так какой вариант выбираете? Да, да. Об отцах говорю. О вашем отце. Не надо мне только угрожать, то что вы быдло я и так знаю, доказывать мне это не нужно, а больше ничего вы мне не докажете ни кулаками, ни тем более угрозами.
Вот мой отец, читая меня, меня бы одобрил, я не сомневаюсь в этом, потому что он был интеллигентный умный человек и не любил наглого быдла. А вашего отца я не знал, поэтому спрашиваю вас - какой вариант из двух? А? Выбор непростой - тут или вам должно быть стыдно, или ваш отец - говно. Но третьего не дано, понимаете, мужичок.