Лирика

[Чужой]

Любовь без взаимности!
Сквозь печаль я иду свою любовь, на плечах волоча.
Забытую и не кому не нужную, любовь.
Ту, которая от меня отвернулась, ушла!
И все закончилось!
Любовь ушла, забрав с собой: улыбку, радость и звонкий смех.
И вот нет ее и нет той, которую я звал любимой.
Сгорело все, все и нет для меня не чего!
Утратив смысл жизни.
Ушел, захлопнув дверь, я за собой!
И пошел туда, в даль, где нет печали.
Где нет той лживой и горькой любви!

[Надия]

Сообщение от Чужой@21.01.2008 - 20:29
Утратив смысл жизнь.

Это вы специально так написали? Или описка?

Можно так:

Утратив смысл жизни.

Или:

Утратив смысла жизнь.

А вот ещё:

утратив смысл-жизнь!



Утратив, приобретёте новый!

[Санчес]

Надия
Ай, молодец

[Авраам]

Оказывается, и в ЖЖ бывают интересные стихи. С утра наткнулся на симпатичную рекомендацию собратьям по перу. Пеарю:
http://k-a-t-z.livejournal.com/50096.html

[Марта]

Мостик в горах
А снег все идет и идет

(автор не известен)

[Татьяна М.]

Сегодня - день рождения В.Высоцкого.
*
Ни единою буквой не лгу.
Он был чистого слова слуга.
Он писал ей стихи на снегу,
К сожалению, тают снега.
Но тогда еще был снегопад
И свобода писать на снегу.
И большие снежинки, как град,
Он губами ловил на бегу.
*

А в Москве идет снег.

[Лека]

А в Москве идет снег.

Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.

Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.

И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.

И все терялось в снежной мгле
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.

Мело весь месяц в феврале,
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.

Борис Пастернак.

[Чужой]

Сообщение от Надия@22.01.2008 - 14:14
Это вы специально так написали? Или описка?

Просто ошибся! Спасибо!

[Татьяна М.]

Лека!

Все года и века и эпохи подряд
Всё стремится к теплу от морозов и вьюг.
Почему э эти птицы на север летят,
Если птицам положено только на юг?
Север, воля, надежда, страна без границ,
Снег без грязи, как долгая жизнь без вранья.
Вороньё нам не выклюет глаз из глазниц,
Потому что не водится здесь воронья.
(В.Высоцкий)

[Санчес]

Белым, белым, самым белым
Осень снегом заметет.
То зима походкой смелой
К нам морозная идет.
Синим, синим, самым синим
Так раскрасит небеса,
Чтоб сильней на солнце иней
Чудным светом заблестал.
Это нечто – горы, реки
Все закованы во льдах;
Торжество для человека
Кто зиме безумно рад.

Скоро, скоро, очень скоро
К нам спешит уже весна.
И растают реки, горы,
И захватит власть она.
На лужайке мы в припрыжку
В след погонимся скорей.
Уж догнать ее не можно.
Лето станется за ней.

Кто на речку, на рыбалку,
Кто с корзинкой по грибы.
Расставаться с летом жалко,
Правда жалко, но увы.

Меркнут дни и птичьи стаи
Отправляются в поход.
Быстро листья увядают –
Это осень настает.
Это осень, снова осень
В лужи грязные плюет.

Снова я проснулся рано,
Снова дождь и пустота.
Голова трещит, как рама
У скрипучего окна.
Это ветер, это тучи
В тошнотворной синеве.
Это мой матрас колючий,
Прицепившийся к спине.
Люди стынут, люди воют,
Ждут глобальных перемен.
Кто-то свой камин разводит,
Чтобы дом не оцирел.
Но в глазах растет надежда,
Словно солнышко встает.
Радость стала неизбежной;
В новом свете, новый год.

Белым, белым, самым белым
Осень снегом занесет.
В жизни тонут перемены –
Скоро лето к нам придет.

[Радость]

........................
Я не люблю себя когда я трушу,
Досадно мне когда невинных бьют,
Я не люблю, когда мне лезут в душу.
Тем более, когда в нее плюют.
В.Высоцкий

[Татьяна М.]

Мы многое из книжек узнаем,
А истины передают изустно:
Пророков нет в отечестве своем,
Да и в других отечествах не густо…
(1973)

[Санчес]

Высоцкий - это сила.

[Брэд Кобыльев]

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

[Надия]

Брэд, кто автор этих стихов? Мне так понравилось... Растрогали до слёз