Травка пробивается, зеленеет лист.
Над сюжетом мается юный сценарист.
Ускользает строчка, замерла рука,
К поворотной точке не придти никак.
Небо проясняется, слышен гомон птиц.
Сценаристка мается у пустых страниц.
У кого-то творчество – грош ему цена,
Если одиночество, а вокруг весна.
__________________
На заре ты меня не буди
|