Утонула в задумчивом омуте
моя молодость, как кочерга...
Вы, друзья - меня как-нибудь вспомните
за стаканом вина - дурака.
Двадцать лет не являются возрастом,
и, казалось, так будет всегда,
но ненужным рассыпались хворостом,
не успев облествиться, года.
Было просто зайти за окраину,
перейти Рубикон, как ручей...
Я и голод познал, и хозяина,
и тоску беспросветных ночей.
Лишь тогда приоткрылась мне истина :
все воздастся по нашим делам,
от себя - не от бога зависим мы,
и творцом был не он, а я сам.
Полустанками брошенной совести
пронеслись верстовые столбы
к не написанной автором повести,
к не построенной зодчим судьбы.
И осталась лишь память заблудшая
да и россыпь густая седин.
Пожелать не придумаю худшего -
понимать, что остался один.
|