[Жукова Светлана]

Тимс, шире. Там попытка понять, что это такое: творчество. И через что надо пройти, чтобы творить шедевры...

А я на самом деле очень мало знаю про Белого. Достаточно про Чёрного и почти ничего про Белого. Поэтому фильм и не стал для меня открытием. Откуда мне это знать, если шедевра своего я ещё не создала, если у самой крылья, пусть не чёрные, но и не белые уж точно...

Вот стих оркестр. Она застыла
Расправив белые крыла
И за собою поманила
И в даль златую позвала...

Но попрощаться не забыла
Ей стоя зал рукоплескал
И взгляд потупил Серокрылый
Ведь он таким же стать мечтал

Мечтал и вспоминал, что где-то
Там, где друзей и солнца нет
Стыдясь, он прятался от света
И сам не помнит сколько лет

Он не в ладу был сам с собою
Понурив голову ходил
Ведь только жгучей кислотою
Он с крыльев черноту сводил

Да, это было очень больно
Как будто на углях стоять
Сводить и видеть, как безвольно
Чернеют пёрышки опять

Он стал бесчувственнее стали
Но всё равно терял покой
Когда другие улетали
Сверкая крыльев белзиной

Чего-то ждал, не зная толком
Чего, и клял свою мечту
Быть может просто слишком долго
Скрывал он крыльев черноту...



Тимс, про дедушку Фрейда всё понятно. Непонятно про Белого.