В ноябре в Петербурге страшно.
Не хватает снов, доброты, света.
Хотелось быть знать, что это не важно,
Что песня не начата, а потому не спета.
Но петь без солнца…уже едва ли.
Хохочет грязь под ногами густо.
Нужно назад поворачивать, пока не пропали…
Оглянешься, стало быть, назад, ну а там – пусто.
Окраина теряется в холодных помойках,
Одни бомжи находят там что-то живое.
Какая-то жизнь разгорается в новостройках,
Только нам не это, нам совсем другое:
Славить серое с бледным на голых подушках,
В не отстиранных джинсах квитанции комкать.
И шептать, и шептать монументам на ушко
Непонятные басни нескладных обломков.
Ничего, ничего, и перо заточим,
И закроемся тут с запасённой брагой,
И сладкой жалостью к себе и прочим
Будем щедро делиться с пустой бумагой.
|