Зимой крестьянин торжествуя
На печку лезет ног не чуя,
Жуёт картошку и морковь
И после делает любовь.
А мы чем хуже, господа?
Я сам не прочь залезть туда
И повторять там вновь и вновь:
Даёшь картошку и любовь!
Жаль только, что сценарьи страсти
Хранят меня от той напасти,
Нет печки, не растёт морковь
Но что писать-то про любовь?
__________________
Художник должен быть сытым, чтобы не продаваться за кусок хлеба. Но не зажравшимся. © ВР
|