Сценарий можно написать о чем угодно. Сюжетов навалом. Возьмем любую профессию. Например, врач. Пожалуйста. Хирург, бля, делает операцию. И узнает в больном - соперника. Человека, с которым ему изменила жена. Перед хирургом нравственная, бля, дилемма. То ли спасти человека, то ли отрезать ему... Нет, это слишком, это, бля, перегиб... В общем, хирург колеблется. А потом берет скальпель и делает чудо. Конец, бля, такой: "Медсестра долго, долго смотрит ему вслед..." Или, например, о море. Запросто. Моряк, бля, уходит на пенсию. Покидает родное судно. На корабле остаются его друзья, его прошлое, его молодость. Мрачный, он идет по набережной Фонтанки. И видит, бля, парнишка тонет. Моряк, не раздумывая, бросается в ледяную пучину. Рискуя жизнью, вытаскивает паренька... Конец такой: "Широкая, мозолистая рука с голубым якорем на запястье". То есть, моряк всегда остается моряком, даже если он, бля, на пенсии...

А там не о рассказе шла речь, у Довлатова?

Ну, зачем так быстро выводить на чистую воду? Да, о рассказе. :yes:
Предлагаю рассказывать рассказы, интересные случаи из жизни.
Начну.
Метель.
…Когда отцу вручили телеграмму с известием о моем рождении, он лег на диван и весь вечер пролежал лицом к стене, как будто у него умерла собака. Он мечтал о сыне, и его можно понять – почти все деревенские мужчины в те времена почему-то мечтали о сыне. И почти все татары в те времена мечтали о сыне. А мой отец был деревенским татарином, как ни крути.
- Но ты, - рассказывала мама, - родилась прехорошенькая, весь роддом сбежался полюбоваться светленькой, сероглазой девочкой, губки бантиком, настоящая куколка, совсем не похожая на других новорожденных. Отцу достаточно было только взглянуть на тебя, чтобы его сердце растаяло. Особенно его умилила ямочка на подбородке – точно такая, как у него.
А когда через два с половиной года мама родила таки мальчика, в том же казанском роддоме номер два, где родилась я, папа так торопился к любимой дочке, что даже не захотел переждать непогоду у тещи, у моей городской бабушки.
На станции Сергач поезд останавливался ночью. Председатель колхоза, разумеется, встретил их. Отец взял у него вожжи, и погнал изо всех сил.
В какой-то момент лошадь споткнулась, телега перевернулась, и все высыпались из нее в сугробы, как новогодние подарки из лопнувшего мешка Деда Мороза.
Мама ужасно рассердилась на папу. Она ругалась последними словами, не смотря на то, что городская и культурная.
И когда выкарабкивалась из сугроба, в котором завязла по уши, ругалась.
И когда долго не могли найти мальчика, хоть он и лежал неподалеку, но завернутый в белое одеяло был совершенно неприметен на белом сугробе, ругалась.
И когда усаживалась обратно на телегу, ругалась. Да так крепко, что даже председатель колхоза был смущен – он не ожидал такого от учительницы по русскому языку и литературе. Но помалкивал, конечно.
А мальчик даже не проснулся. Он тихо лежал у мамы на руках.
Когда они, наконец, поехали дальше, мама догадалась проверить - все ли с ним в порядке.
Стала разворачивать - уголок ватного одеяла, уголок шерстяного одеяла, уголок байкового, пеленку… и вдруг увидела крошечные пяточки. Оказалось, что она держит сыночка вниз головой.
Охнув, она повернула его правильно.
Младенец почмокал губами, морщась от ветра и снега, но не проснулся, продолжал спать.
Мама быстренько подоткнула одеяла со всех сторон и начала… хохотать.
Папа и председатель, сидящие впереди, сначала поддерживали ее короткими смешками, время от времени оборачиваясь. Действительно, очень весело – бум, перевернулись! Но все живы-здоровы, слава богу.
Но поскольку мама смеялась все громче и громче, и уже практически взвизгивала, они забеспокоились.
Продолжая слегка посмеиваться, папа передал вожжи председателю, и пересел к ней поближе, немного страшась и ее визгливого смеха, и темноты, и густого леса по обеим сторонам пустынной дороги, и бледной, почти невидимой, луны…
Он трогал ее за плечо, называл по имени, но мама отмахивалась от него, как от мухи, задыхаясь и изнемогая от хохота.
Конечно, разумнее всего было бы дать ей оплеуху, как показывают в кино, но папа, скорее всего, не видел этого фильма.
Он сидел и печально раздумывал, как жить дальше, с сошедшей с ума женой и с двумя маленькими детьми.
Но тут мальчик зашевелился, закряхтел под тремя одеялами, и мама моментально успокоилась, как выключили, или, вернее, моментально забеспокоилась, как включили. Стала покачивать сыночка из стороны в сторону, запела протяжную татарскую песню: «Ай, былбылым, вай былбылым, агыйделнен камышы»…
…Она и мне ее пела. И я пела ее своим детям…

Простите. :confuse:

А рассказ - ваш? Забавный.

Эля
хороший слог
мне понравилось :friends:

Эля
Эля, заметьте, что без "бля" одна фраза не гармонирует. А так - вполне отменный синопсис получается. Очень даже возбуждает творческое восприятие... Вот смотрите, как просто получается в итоге:
Один моряк, который на пенсии (бля, а ху ему ещё делать, старому перду), как-то вышел на берег моря - покурить гашишухи. И видит он, как молодой юноша пытается утонуть - это такой как бы обет укакошить себя бля если любимая не придёт на свидание нах. И видит он вдруг, что матрос не может потонуть бля - раздутые трусы держут на плаву. Моряк, бля, уходит нах, но возвращается с расстопыренной булавкой. И тут у него возникает нравственная дилемма - протыкать бля, или не протыкать нах? в общем - вполне приемлемо. Напоминает "Подводную одиссею" слегка, но рулит :)

Реальная история из моей жизни. Хотя меня в истории и нет, я ожидала родителей в селе Кочки Пожарки, недалеко от Сергача.
Мария Хуановна, спасибо.
Все чего-то напоминает, но рулит. :yes:

Рассказ прямо-таки нарисовал картину перед глазами. Хорошо. Я не рискну писать рассказ, но историю моего рождения вкратце.
Я вообще-то не спешил рождаться. Должен был, я думаю, появиться перед самым Новым Годом. Однажды вся семья сидела и смотрела КВН. Телики были еще черно-белые. Видимо, на окне были не задернуты шторы, так как мать увидела в окне черный силуэт и закричала, схватившись за живот. Пошли схватки, срочно повезли в район. Черным силуэтом за окном оказался сосед, учитель математики, в тот вечер сильно подвыпивший и решивший зайти в гости. В общем, ночью я благодаря его вмешательству родился, раньше положенного срока. С тех пор люблю комедии и ужасы.
Не знаю, какое это имеет отношение к темам для сценариев, но вот всклоыхнуло память...

Эля, с удовольствием прочитала рассказ из деревенско-татарской жизни. Спасибо.
:yes:

Мария О. :friends:
Марат
А как с математикой? Дружите?

Марат , а к математике как относитесь? :)
:happy:

Эля, Кандализа, по-моему, Ломоносов говорил, что поэзию следует поверять математикой. Я положительно отношусь к математике, но алгебра и геометрия мне не дались. Но литература как-то все-таки связана с математикой, не правда ли? То, что музыка это точно, а вот драматургия?

У меня, кстати, появилась идея "как придумать интересную историю" - стырить :)

Я родился в понедельник.
Вакуумом из мамы тащили.
Уже тогда я был бездельник.
Так меня у труду и не приучили...

Афиген
Афиген, звыняй, но тырить тут нечего. Вполне себе банальная и в меру пафосная трагикомедия :doubt:

А на мне где сядешь, там и слезешь.

Афиген
Ну вот делать больше нечего, как только на тебя взгромождаться :) Тут люди спрашивают где идеи брать, Афиген. Есть идеи на счёт где стырить идеи?

Тырить идеи лучше у самого себя, пока спишь.

Есть, но я не делюсь идеями.

А как же Америкинаский загневающий кинематограф??? Это ж просто бери, переписывай и ставь свою подпись!!! Музыканты наши уже подавненько такимсь образом песни "пишуть"....

Это не идея, это бизнес.

гундосиков
А нет никакого американского загневающего кинематографа... С чего Вы это взяли, Гундосиков?

Все-таки загнЕвающий или загнИвающий? В первом случае он начинает гневаться на российский плагиат. Во втором случае гниёт от переизбытка хорошего, то бишь лучшего.

А чё на нас Гневаться???? Мы ж всё подряд не тырем, так.... избирательно. Скоро, вот, возможно, научимся ещё и писать граммотна!

Точно, мы не тырим. Мы цитируем и вызываем у зрителя реминесценции. Ладно, пойду смотреть великого американского мастера ужасов.

Марат
Это слово само по себе уже стыряннае, аднака

Слово "аднака" тоже стырено. У народов Севера.

Реминетчто? :confuse:

Авраам
Никакой не минетчто, Авраам. Тут ключевое ре-ми-не-сц... В смысле, всё будет пучком. Просто "ре" - это нота оптимизма, а ми - ашипка в гласной :)

Товарищи, вы не правы! Ре-ми - это фраза из одного известного музыкального произведения!!!! И хватит вспоминать умные слова -= тут вам не филоло\лагичиский симпозиумп.-умп!

Флуд начался, тупой и беспощадный...

Я расстраиваюсь, когда в моем почтовом ящике нет ни одного сообщения.
А пусть эта страничка будет моя. Я буду писать здесь свои маленькие истории, а вы говорите, как они вам? А еще лучше, пишите свои. Это ведь, как этюды для пианиста, писать вот такие очень короткие истории с типажами, с ситуацией, с эмоциями.
Напишу-ка еще одну историю.
Назову историю БОГИНЯ.
…Однажды моего маленького сына положили в больницу, чтобы прооперировать паховую грыжу, а мне не разрешили даже свидания. Дескать, он будет плакать, и шов может разойтись. (А то, что он будет плакать без мамы, почему-то на швах не должно было сказаться). Я встретилась с хирургом, умоляя разрешить мне находиться рядом с ребенком. Он строго взглянул на меня и сказал, что у него лежат дети с операциями на сердце, а я тут истерю из-за какой-то грыжи. Мне стало стыдно, и я ушла.
Но ночью я пробралась в больницу, взломав замок на дверях черного хода. На мне был белый халат, а в сумочке две коробки конфет, на случай, если дежурная сестра меня застукает. В палату удалось пройти незамеченной. Я села на полу у кроватки сына, расположенной у самого окна. И стала смотреть, смотреть на него, спящего, с пульсирующей жилкой у виска, очень бледного, в свете полной и тревожно яркой луны, не смея дотронуться даже до одеяла, чтобы, не дай бог, не разбудить. Когда мимо палаты кто-то проходил, я пряталась под кровать. Так досидела до рассвета.
Но история совсем не об этом. Спускаясь по черной лестнице к выходу, я наткнулась на немолодую женщину в белом халате. Она курила беломорину, и, увидев меня, решила, что и я вышла покурить у пожарного щита, пока не начался утренний обход. Я притворно полезла в сумочку, притворно покопалась в ней...Понаблюдав за моими действиями, женщина протянула мне папироску.
- Ну и ночка была, - сказала она, - один вызов за другим. Веришь, ни одного перекура.
Я кивнула, сдерживая кашель от едкого дыма.
- Практикантка? – спросила женщина.
- Нет... но я уже иду домой.
- Все! Последние денечки отработаю и вперед! На Барселону, на винные погреба! – она засмеялась.
- По путевке?
- Не-а! Да и не в Барселону, а в Берлин! Хочешь горячего чая? У меня в термосе осталось еще.
- А у меня конфеты, - обрадовалась я.
В маленькой комнатке под лестницей она вспомнила, что оставила термос в карете скорой помощи и убежала. Я осталась в каморке с молодым парнем, судя по виду, шофером этой скорой и с женщиной лет 35-ти, судя по виду, врачом.
- Сагитовна-то летает, - сказал парень.
Женщина подошла к умывальнику, вернее, к зеркалу над ним, стала подкрашивать губы:
- Вот не укладывается у меня. Ведь встреться она с ним там, под Сталинградом, он ее пристрелил бы, не моргнув глазом. И кто знает, может, он ее жениха убил, а? Как можно – за такого замуж?
- Да ладно, - добродушно улыбнулся парень, - Сагитовна ни разу замужем не была, тут и за черта пойдешь. Фриц-то этот, Ален Делон прям. Фотки видели?
- Да уж кто не видел? Вот тоже не понимаю. Ну, съездила от профсоюза, познакомилась там, прям, как я не знаю кто... фронтовичка называется…Ну уезжаешь... Да уезжай уже! Но зачем трубить на каждом углу?
- Так радуется, - развел руками парень.
Вернулась Сагитовна. Налила мне остатки чая из термоса. Угостилась конфеткой из коробки.
Подошла к зеркалу, пристально стала вглядываться в свое усталое лицо - сероватое, уже с морщинами, с темными кругами под воспаленными глазами. Потом потянулась - сладко, томно, и торжествующе тряхнув раскрытыми ладонями, театрально произнесла:
- Богиня!!!
Шофер засмеялся, закивал. Разулыбалась и я. И даже врачиха улыбнулась.
- Вам бы перед отъездом седину закрасить, да вон зуб справа вставить… - вполне доброжелательно посоветовала она.
- Конечна! – ответила Сагитовна.
Мы вышли вместе. Через парадный вход.
Бригада скорой направилась к остановке автобуса, а я, попрощавшись, завернула за здание больницы. У черного хода на табуретке сидел дядька, возился с замком. Я протянула ему оставшуюся коробку конфет.
- Чего это? – удивился он.
- Просто так, - сказала я.
- Фигуру бережешь? – кивнул слесарь. - Ну возьму, как не взять? - И рассмеялся. - То-то моя с печки брякнется.

Эля, спасибо. Мне понравилось.

Эля)))
+1!!!! :friends:

И вообще, кстати, давно хочу сказать - очень рада, что на форуме появились Эля и Элиен. Талантливые, самобытные, интересные...
Спасибо вам обеим.

Мария*О
Я сейчас расплачусь...реально))) Спасибо, солнышко, на добром слове...

Элиен, не плачьте. А то набегут Ваши многочисленные рыцари, скажут, что я Вас до слез довела. :scary:

Неа...они у меня хороооооошие, рыцари))) К тому же, слезы-то радостные, а от таких слез у нас, у девочек, глаза такие красивые становятсяяяя.....))))

Мария О :kiss: Как хорошо. :yes: Заглянула в почтовый ящик, четыре письма. Заглянула сюда -ответить. Улыбнулась. И с этой улыбкой пойду спать. Завтра рано вставать. Впервые со школы, встаю в семь утра. Уже вторую неделю. :scary:

Улыбайтесь, девоньки)))) Это так красиво))) :lips: