Мысль о тебе удаляется, как разжалованная прислуга,
нет! как платформа с вывеской "Вырица" или "Тарту".
Но надвигаются лица, не знающие друг друга,
местности, нанесенные точно вчера на карту,
и заполняют вакуум. Видимо, никому из
нас не сделаться памятником. Видимо, в наших венах
недостаточно извести. "В нашей семье, -- волнуясь,
ты бы вставила, -- не было ни военных,
ни великих мыслителей". Правильно: невским струям
отраженье еще одной вещи невыносимо.
Где там матери и ее кастрюлям
уцелеть в перспективе, удлиняемой жизнью сына!
То-то же снег, этот мрамор для бедных, за неименьем тела
тает, ссылаясь на неспособность клеток --
то есть, извилин! -- вспомнить, как ты хотела,
пудря щеку, выглядеть напоследок.
Остается, затылок от взгляда прикрыв руками,
бормотать на ходу "умерла, умерла", покуда
города рвут сырую сетчатку из грубой ткани,
дребезжа, как сдаваемая посуда.

И. Бродский

Не осилила, Иосиф, многа буков...
Как финская вывеска над велосипедом
заезжего русского мне непонятен твой стих

Рвет капилляров сетчатку и валторнистом стучит
напряжение в системе крови циркуляции
словно насос скандинавский
высосал душу и сердце
мой день...

К свиньям послать бы гангрену и зеленоватую бледность
аптечной твоей красоты, Петербург!

Вот, блин, уж лучше на травке лежать,
Солнце пусть светит above
В ожидании любви
нет прекраснее северных лысых мужчин!

Марципан
ваша поэзия сводит меня с ума. Позвольте создать ваш фан-клуб...

Марципан!Вот это сильно! :kiss:

[QUOTE=Марципан,2.09.2009 - 17:37]
Как финская вывеска над велосипедом
заезжего русского мне непонятен твой стих


:friends:

Это так широко и броско –
Достоверные экзерсисы поэтического феномена,
На предмет страдания седого подростка,
Которому не даёт его Аграфена.

Нет, не его она пушистая белка,
Не его коза и не драная кошка даже,
Потому что плавает он в своей ванной мелко,
Потому что мотор его не имеет форсажа.

Потому что законы немой природы
Слишком громко кричат на любых наречьях,
Потому что людям такой породы
Толи незачем плавать, толи просто нечем.

Хотя всё это больше глупость и сопли в тесте.
И его наверняка ожидает какая-нибудь Ирина.
Только сложно её отгадать на подручном месте,
Жизнь – не субботняя глупая викторина

Где заранее известны козырные ответы,
Где под каждым словом подразумевается что-то.
И если там прячут в шкафу скелеты,
То из серой пластмассы, заводской работы.

А влюбиться в стерву и со стенкой бодаться…
Ой, тут только к худшему жди перемены.
И по здравой мысли, если так разобраться,
Ему очень повезло с отсутствием Аграфены.

Но от этого вой не становится тише,
Хоть при всей ущербности подросток всё уже знает:
Аграфена давно навострила лыжи,
И ломает их об какого-то Николая.

Туамоту !Вот это сильно! :friends:

Мой мотор не имеет форсажа
А девушка не умела делать минет
Об этом я как-то даже
Сочинил превосходный сонет

Так стало всем известно
Что мне недоступно паренье
Знакомое всем местным
Чьи девушки владели этим уменьем

А также владевшим мотором с форсажем
Но об этом горевалось меньше
Ибо сосед мой Саша
С форсажем упал в речку

И тело его распухшее
Вынули в воскресенье
Падали листья желтые
(Хоть время совсем не осеннее)

И девка его Варвара
Увидев его зарыдала
Но подойти не сумела
Ибо пиявки на теле
Гроздьями просто висели

А я стоял рядом, за палисадом
Рядом с черным котом
И думал только о том
Что раз Сашка склеил ласты
То теперь Варвара будет моею
А она-то все-все умеет
Он мне не раз хвастался

Граф Д ! Право! Не надо так грустно! Особенно вторая строка... Может быть, потому, что имел дело с порноактрисами-профессионалкам, она мне кажется особенно глрустной :missyou:

Мы живём, точно в сне неразгаданном,
На одной из удобных планет...
Много есть, чего вовсе не надо нам,
А того, что нам хочется, нет

Игорь Северянин

=)

Как странно звучат эти стихи сегодня, не правда ли Граф?

Только не надо продолжений =) Не губите!

Нейлоновый праздник прилип к твоим ляжкам,
Осталась на дне недопитая влага,
И мирно валяется где-то бумажка
С немым расписанием поезда на год.

Тебе не уехать, пока невозможно
Кроить перспективы, стирать расстоянья,
И раньше казалось, что это так сложно,
Теперь уже кажется, что не реально.

Ты ловко отрезала шарфик от пледа,
Слегка повязала неброским движеньем,
Но было понятно, что эта победа,
Не станет уже никому пораженьем.

Нет-нет, уезжай, это время настало,
Накоплен заряд для большой электрички,
А если окажется всё-таки мало,
То в ход пойдёт пакля с мазутом и спички.

Есть также запас непочатый бумаги,
Подписки газет, там, где фото генсеков,
Есть даже какие-то детские флаги,
Игрушки, рисунки в специальных отсеках.

Есть много воды и початая водка,
Остатки вина, апельсины, конфеты,
Микстура от кашля, но эта находка
Валяется, кажется, с прошлого лета.

Да-да, можно двигаться, это возможно,
Здесь нечего делать, поскольку нас нету,
И кто-то другой уже смотрит тревожно,
Пытаясь увидеть всё ту же комету.

Но ты не поедешь, останешься просто
Следами от пальцев на потных запястьях…
Нейлон соответствует правильным гостам,
Но рвётся не реже, чем смутное счастье.

Я изгой,
Но живу, любя.
Может, ногой
Ударить тебя?
Пол. Свет.
Тарелка борща...
Пожалуй, нет.
Потом, не ща.

Не губи!!!
Ты уже погубил
Выпил всю мою кровь без остатка

Я твоя иллюзорная нить
День связавшая с ночью так сладко

Только не нужно - Больше не слова
Капли дождя на надорванных струнах
Вечером солнце опустится снова
Ставни закрою...

Тогда и погубишь )))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))) )))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))))) ))

(Неизвестный автор :horror: )




:tigra: :tigra: :tigra: :tigra: :tigra:

А мне вот временами нравится Лёша Никонов. Особенно вот это:

Я оказался случайно
в центре зимы и холода,
когда будильники заверещали
по всему городу.
Я увидел дырявое небо
и понял, что это послание.
Необходимы - победа,
рифма, трава и реланиум.
Надо было звонить барыге,
а потом ждать открытия книжного маркета,
в общем, необходимы - книги,
трава и транквилизаторы.
Присутствие прочего недоказуемо.
Кайф это то, что возможно проверить,
то есть все то, что непредсказуемо
невозможно измерить.
Путинский принципат в телеприемнике
огласил помещение криком,
когда в середине вторника
я пошел покупать книги.
Мойка или Фонтанка, я слабо
разбираюсь в названии местных канав,
тоже орали как падлы.
Я где-то ошибся, назвав
происходящее грязной шуткой,
но только когда я зашел в магазин
книги как проститутки начали лебезить.
Я пытался смотреть только прямо.
Мне очень хотелось пить.
А на полках разыгрывалась драма,
и я ее не мог остановить.
Книги орали и жрали друг друга,
раззевая бумажные пасти,
а на улице красная вьюга
рвала прохожих на части.
Это действительно было круто
и я снова забыл все слова,
потому что закончились - утро,
транквилизаторы и трава.

Юнна Мориц

АНТИЧНОЕ БЛЯМ

Сына прекрасно родить, чтобы в танке сгорел за свободные, блям, их таланты,
за страшную их красоту, писанину фигни философской, за пафос и пифос,
за их озарения, блям, по части кампаний военных, трофеев и пленных,
зажариться в танке – за нефть и за банки, за скотские пьянки элиты,
за, блям, их оргазмы, фантазмы, харизмы, маразмы, туризмы – полечь на гражданке,
о, счастье, об этом я круглые сутки мечтала еще в эсэсэре!
Дитя, торопись, а не то умереть опоздаешь за их процветанье, -
уже не хватает гробов, чтобы все улеглись, пострелявшись за их интересы,
за их клептоманию, блям, графоманию, премии, мумии, феню, конгрессы,
за эти мозги элитарные, тарные зги живоглотских династий,
за яйца – блям, Фаберже, за бутик, за антик, за раскрутку, блям, фракций и фрикций,
мальчик, пись-пись, торопись превратиться в обрубок, в огарок, в придупка!..
Как можно отсюда бежать, если надо рожать воеванцев, а, блям, не засранцев,
которые мчатся на запад, спасая детей, как большую там, блям, драгоценность?..
К себе я полна отвращенья, блям, нет мне прощенья – что плоть не мужчинья,
что, блям, не сражаюсь и не разрожаюсь пять раз в пятилетку и чаще, -
лет бы с пяти посылать бы детей воевать за такую огромную гениев стаю,
которая, блям, завелась и творит, блям, свою чумовую шекспирню, кафказню,
дворец содроганий, - а что мне тут шляться с единственной жизнью?..

* * *
Ах, утону я в Западной Двине
Или погибну как-нибудь иначе,-
Страна не пожалеет обо мне,
Но обо мне товарищи заплачут.

Они меня на кладбище снесут,
Простят долги и старые обиды.
Я отменяю воинский салют,
Не надо мне гражданской панихиды.

Не будет утром траурных газет,
Подписчики по мне не зарыдают,
Прости-прощай, Центральный Комитет,
Ах, гимна надо мною не сыграют.

Я никогда не ездил на слоне,
Имел в любви большие неудачи,
Страна не пожалеет обо мне,
Но обо мне товарищи заплачут.

Геннадий Шпаликов

первое поправимо, третье и четвертое тоже

Увы, нет. Автор этих строк давно мертв.

Афиген
жаль.
Вообще, мы любим все оставлять на потом, считая себя бессмертными.

Я по этой тропе много раз в лес входил, Когда хозяин брал на охоту.
Для него я нюхом зверя ловил по полям, тайге и болоту.
Но время прошло, я постарел и нет от меня больше толку,
Растратил свой нюх, оглох, одряхлел, и вылезла шерсть на холке.
В знакомый лес я снова вхожу, но на этот раз безвозвратно.
Прощальным взглядом вокруг обвожу, хозяин один вернётся обратно.
Молоденький пёс его дома ждёт, который резвится и лает.
Когда-нибудь его такое же ждёт, но этого он не знает.
Хозяин спустит меня с поводка, как когда-то спускал на волка.
На последок ему взгляну я в глаза, и бабахнет один раз двухстволка.

Суровая всё же судьба у собак уральских охотников-промысловиков. Мне было лет пятнадцать, когда эти мысли в голову пришли. Пришли после того, как увидел, как старую лайку списали в расход.

Шпаликов повесился.

Афиген
вот я и о том же. А на слоне так и не покатался.

Суициидальные у него стихи, психологу есть в чем покопаться...

Вот снова скоро осень. Как время года и как время жизни - тоже осень. Сначала счастливое волшебное бабье лето, потом тихий мудрый спокойный октябрь. Потом жесткий ноябрь. который уничтожит все живое морозом льдом и снегом, и всё, смерть года.
И стойкое ощущение того, что главное в жизни ещё не произошло.
Мемент мля о море.

Меня вот интересует, чего это неунывающий Афиген вдруг взялся их цитировать?

Он не неунывающий...он вещь в себе. Зачем Вам Несс чужие тайны. :yes:

Вы правы, ни к чему.

Не скажу. Стихи у Шпаликова чудные. А что повесился... так не первый - не последний. С распахнутой душой жить трудно.

Говорят, что фильм "Я шагаю по Москве" родился просто из образа - картинки босой девушки, идущей по лужам под дождем, а молодой человек на велосипеде держит над ней зонтик.

Я еще когда он штаны одел и шишку спрятал, подумала о депрессии.

На Яндексе в правом верхнем углу была ссыла на это стихотворение. Вот я и надавил.Я не вещь. Я организм.Во-первых, штаны не одевают, а НАдевают. А, во-вторых, думать, согласно заветам мудрецов, следует не о депрессии, а о смерти. :happy: Дай Бог всем нам долгой и половой жизни.

Я случайно чемоданчик с красной кнопкой нашла. Нажала.

ВСЕМ СМОТРЕТЬ НОВОСТИ! Щаз вам всем не до стихов станет и уж тем более не до

:umora: :umora: :umora:

Ффух. Все как всегда. Жыстнь продолжается :happy:

несс !Это как сказать, это смотря у кого.

И у вас тоже. Я сказала.

несс !Да нет, я как раз, среди тех, кто "смотря у кого".

(вздыхая) Ну что с вами такое? Хотите поговорить об этом?

несс !ничего особенного - тяжелая депрессия. А говорить об этом не хочу - зачем загружать своими проблемами других, у которых свои есть.

сэр Сергей, чем паршивей на душе, тем удачней шутится. Как ни странно. А шутки потом можно... ну, хотя бы в сценарии использовать.