М-да, с ягодицами как-то не хорошо получилось... Очень острая реакция...

То хитрый дьявол он двурогий,
То в небесах поэт парит...
За ним повсюду критик строгий
С зажженной свечкою стоит!

Поэта доля незавидна.
Вчера - фанфары. Завтра - свист.
Разявит душу (гланды видно) -
Перо уж точит пародист...

Да-да, точно...

Сидит и точит эта свинка...
Кому перо, кому и финка!

Блеснула рифма пародиста,
Как нож, в сентябрьской ночи.
Не ссы, пиит. Ты это, чисто,
Не можешь сочинять - молчи.

Не в том величье рифмоблудства,
Что по-привычке говорит.
С известной долею безумства,
Само себя боготворит.
А в том, что претворяясь в рифму,
Играет в театре для себя.
Жаль, не хватает литров,
Чтобы понять - это х..ня.

А зачем понимать
Он живет в своем мире
Где саванны, и джунгли
В обычной квартире

Ну вот, стало быть, наваял поэму о поэтах, пародистах и ягодицах

ПОЭТ И ПОПКИ

Любимец муз с глазами темно-карими
Недавно оперившийся поэт
Поэму настрочил, он был в ударе
И выложил поэму в интернет

Себя читая, млеет от восторга
Поэт, он весь – в эмоциях, в мечтах
Он окрылен. Из стен своей каморки
Он поднимается, витает в облаках

Над городом порхает, словно птица
И трубным гласом дразнит небеса
То вниз летит, то вновь наверх стремится
А на земле унылый люд толпится

Поэту что – он счастлив, он резвится
Поэт не верит в смерть, не верит в ад
Он, думая об аде, веселится
Ему сам черт теперь не брат

Устав порхать в безудержном веселье
Поэт наш возвращается домой
Очнулся у стола, как будто бы в похмелье
И в интернет зашел, а там… О боже мой!

Разверзлась словно пропасть пред поэтом
Ужасный ад, который он презрел
К нему пришел в насмешливых куплетах
Весь труд его охальник перепел
Да, да, друзья, космат, душой нечист
Поэму растоптал злой пародист

Что остается делать? Застрелиться!
Поэт наш быстро ищет пистолет
Где пистолет? Его в квартире нет
Забыл купить – не знал, что пригодится!

Поэт упрям, толкает шкаф к карнизу
Карниз надежный – выдержит карниз
Когда с петлей на шее спрыгнешь вниз
Чтоб в преисподнюю попасть не нужно визы

Самоубийце нет пути к нирване
Поэту суждено уйти во мглу
Но вдруг он зрит клиенток женской бани
(Она стояла рядом, на углу)

Со шкафа открывался чудный вид
В окне мелькали груди, ягодицы
Поэт смущен, он от стыда горит
Поэт уже не хочет удавиться

Был отрезвлен чудесным он виденьем
Слезает на пол, чувствуя опять
Как к горлу подступает вдохновенье
Бежит к столу – скорей, скорей писать

По клавишам стуча, строчит поэт:
«Оставьте все сомненья и уловки
Что «красота спасает мир» - конечно бред
Не красота спасает нас, спасают попки!»

Еще сиськи спасают. Про сиськи забыли! :happy:

Похабщина. О чём и говорю.
Писать не сложно, мол вертел я на ...
А вот уметь вертеть словами,
Чтобы они, в итоге,оживали, вдруг, стихами.
Так это нет. Зачем же напрягаться,
Когда намного легче постебаться.
Не потому, что стёб, как истину лелеешь,
А потому, что по другому не умеешь.

...Хотя и стёб, как разновидность мысли,
Порой полезен для познанья жизни.

Пикантность мысли - изоморфность восприятия
А грудь - она везде...глобальное понятие :happy:

Такие есть, кому не лень
Тираж банальностей умножить.
У каждого свой вкус, но все же
По мне - так лучше похабень.

Пишульц, в Правила форума были внесены изменения. Политика запрещена. В данном случае ограничусь устным предупреждением.

Слабак.Возможность приумножить
Таланта твоего, его пока не вижу.
Но если дышишь ты всего лишь кожей,
То понимай...пока что не всесилен.

:happy:
Что касается меня, в том не вижу я...

ош