Нарратор, спасибо.

Не за что...
Теперь, к лирике!

Селянин Джон Уэтли жил один
Примерно в миле вверх от городка.
Народ его держал за чудака,
И, правду говоря, не без причин.
Он сутками не слазил с чердака,
Где рылся в книгах в поисках глубин;
Лицо его покрыла сеть морщин,
В глазах сквозила смертная тоска.

Когда дошло до воя по ночам,
О Джоне сообщили в желтый дом;
Из Эйлсбери пришли за ним втроем,
Но в страхе воротились. Их очам
Предстали два крылатых существа
И фермер, обращавший к ним слова.

Г. Ф. Лавкрафт

Вот, лиричнее некуда, по моему...

Когда в старь Боги Землю создавали,
Юпитера обличье Человеку дали.
Затем создали меньший ранг зверей -
Но непохожи вышли на людей.
Связать с людьми, исправить сей изъян,
Замыслили с Олимпа Боги план:
С людской фигурой тварь изобрели,
Порок вложили, НЕГРОМ нарекли.

Говард Лавкрафт

Нарратор
Эх..потешили старуху)))

Часы в ночи летят, как птицы,
В камине угольки горят;
Проходят тени вереницей -
Молчащих демонов парад.

Я уношусь в иные сферы,
Читая книгу в тишине,
Когда волшебные химеры
Чаруют ум и сердце мне.

И я уже не в этом мире -
Я вижу, вижу наконец
Дворцы и города в эфире
И цепь пылающих колец.

(с)Говард Лавкрафт

Бабка-2
Мой сонет она тупо порвала.
Впрочем, правильнее - порвала.
Наплевать, что любовь убежала.
Но обидно, что не дала.

Не случилось все так, как мечталось.
Без ума в голове и души
На поверку она оказалась.
Примитивной и злой, как фашист.

Посуда не щитается невымытой, покеда ея мона вытащить из-под крана.

ПОСЛЕ ТРИДЦАТИ СЕМИ

Сороковая осень
пришла ко мне врасплох
я растерялся очень
что до сих пор не сдох

Есть у каждого станция «Было»,
В ней событий не вспомнить, не счесть,
Как легко от неё уносило
Нас к коротенькой станции «Есть»…

А за ней, все надеются люди,
И в безумной надежде своей,
Пробиваются к станции «Будет»
Сплошь из ясных и солнечных дней.

Там наладится всё, прояснеет
Вот ещё две коротких зимы…
Там друзья нас предать не посмеют,
Там с долгами расплатимся мы…

Станут белыми черные ночи
И шаги наши будут легки…
Только стали стоянки короче,
И тревожней над нами гудки…

Давненько я не писал. Пусть будет проза. Лирическая.

Треугольник гусей рассекает воздух высоко над головой. А где-то вдалеке, трогая до слез, до боли сердечной, звучит колокольный звон. Ветер гуляет над Россией. Заблудившись на бескрайних просторах, он чешет у себя в затылке и ложится спать в глухой дубраве. Лучшие места в России - это там, где никого нет. Страна застыла в собственной истории, как муха в янтаре, но суть давно уже потеряна. Да и была ли она вообще, эта суть? Остались даты, старики, медали, памятники. Словом, весь школьный набор. И Господи, одного прошу - не дай мне дожить до русской старости.

Олекс, замечательно!
:thumbsup:
Только "безумную надежду" я б заменил на "тревожную надежду" или
"упорную надежду" - как-то так... :)

Олекс
Такие прекрасные мысли... :kiss:

Олекс
это поэзия у вас. Технику не сужу, - не чеканна, не академична, но и мысль. и настроение, и чувство - всё есть, а именно пристуствие оного и делает срифмованные строки стихами.

Вам не чуждо примиренье... Мне понравилось.

Спасибо, други!
Справедливости ради должен сказать, что стих не мой. Лет тридцать назад я где-то прочитал его, но слова не запомнил. Идея врезалась в память и периодически будоражила.
Вот собрался и восстановил, как мог.

я читала с трудом, но идею и первое четверостишие запомнилось.

Есть милый дурацкий фильм "Ландыш серебристый". Там композитор и поэт пишет песни на слова и музыку Великих, уверенный в том, что это - его собственный гений. Было, было.....